«Я никогда не желала никому радости. Никто этого не заслуживал. 
 Пока не встретила тебя. Я не сразу поняла всей важности, всей той важности для меня. 
Но это лишь в начале.
 Твое каждое слово – я мысленно обнимала каждую точку, написанную тобой. Я знаю, ты вкладывал хоть какие-то эмоции в эти точки. 
Чертовы точки.
 Едва я получала что-то кроме них. Неужели я настолько была противна? Или назойлива? 
Но это уже не важно.
 Я всегда желала тебе радости. 
 Хотела подарить тебе ее, хотя, по сути, никогда не обладала ей. 
Но сейчас
Посмотри же. Я стою на краю крыши и теперь испытываю что-то похожее на радость. Что-то похожее на свободу. Хочу подарить тебе лишь свои ощущения. Возьми их, они приятные, они больше не понадобятся мне.
Мне больше ничего не нужно.
 Только, я бы хотела понять, что именно делала не так. Как-то напоследок, скажи мне, что было не так? Я недостаточно пыталась? 
Хотя мне уже не важно.
 А я ведь всего лишь хотела твоего тепла. Не более, я хотела лишь слышать изредка тебя. Или получать написанные тобою письма. Хотя мне давно тошно от этих точек. 
 Но в итоге я не успела. И потеряла тебя. 
 Но в конце, ты ведь вспомнил меня? Не мог не вспомнить. Перед концом все пролетает перед глазами.
Ветер подталкивает. Подожди, это еще не все.
 Но как ты и просил, я заходила в твою квартиру, я кормила рыбку, вытирала пыль. Ты меня, конечно, не просил, но рыбка бы тоже умерла. Хватит с меня, вы все сговорились. Вы так хотели оставить меня одну? 
Еще чуть-чуть.
А сейчас, не осталось рыбки. Твоя квартира пустует, пыль, похоже, боится меня. Там даже не осталось твоего запаха. У меня не осталось ничего твоего. Кроме точек.
И сейчас я поставлю последнюю.
 Я еще никому не желала радости. Теперь ты расскажешь мне, что я делала не так. 
Мы встретимся.